Bocaloba ( otro fragmento )

( p.78 ; acto 4 )

No sé qué escribo — hasta más tarde
garantía de hilos bajo el doblez
sutura
tan así que — muchas veces
la letra me quema — en confianza
como andar en bicicleta — mientras pienso
en tu jadeo



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Bocaloba ( fragmento )

( pp.71-72 ; acto 3 )


No te grito — te miro
allá — lugar donde
yo no
¿cielo — barro — abrigo de insectos?
ángulo en la cara — suma
tuviste que caer — junto a tu viejo
la misma voz — riel de corriente
tu lugar — lluvia
en calle de tierra
mi freno — la pena
y sigo — sin gritar



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Memoria de aire — o casi

Un poema a medio hacer ...
O tres poemas entretejidos por una noche ...
O la voz — capturada por el aire — y nada más

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Lectura : D.R.Mourelle
Noche del 31 de mayo de 2004
Ciclo de poesía «La Anguila Lánguida»
Centro Cultural Raíces
Buenos Aires

Para escuchar :
http://www.autorexus.com.ar/escrituraa/040531_dos_suenhos.mp3

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Mis más delicados respetos

      a quienes no le sacan rédito al bichantanario.



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Tempranito

Atravesó calles y calles que no recordaba haber recorrido nunca. El cansancio le vencía las piernas, respiraba entrecortadamente... Pero seguía corriendo con el ataúd entre los brazos. Hasta que la oscuridad fue haciéndose menos espesa y poco a poco comenzó a vislumbrar las casas con sus postigos aún cerrados y sus puertas como agujeros silenciosos. Pronto el sol doró los muros y empezaron a entornarse algunas ventanas. Mujeres despeinadas y somnolientas se asomaron y lo contemplaron pasar con asombro.

Y el muerto sonreía, confiado, entre sus brazos, como un gran muñeco con cara de viejo.



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Marta Lehmann
El llamado

Después de la fiebre
Troquel, BA, 1963
[ p.27 ]

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Anitnegra

A ver. Vos decís que no entendés por qué mi aversión a lo que se viene. Bueno. Si me das unos minutos y me dejás llegar hasta el final sin interrumpirme, voy a tratar de explicártelo.

Esos tipos, los que entraron a tu casa por la fuerza y se llevaron todo lo que pudieron después de molerte a golpes y dejarte el codo roto y algunos dientes partidos, esos mismos tipos, ahora que lleguen los partidos del mundial, se van a sentar delante del televisor y van a hinchar por la selección y van a cantar los cantitos cancheros y, cada vez que la selección haga un gol, lo van a gritar igual que vos o más fuerte. Y, si se diera el caso de que la selección ganara, van a salir a la calle con pitos y matracas a festejar igual que vos. Sí. Todos hermanos bajo la misma bandera. Y al día siguiente, si no esa misma noche, se van a meter en otra casa y van a matar a alguien...

Por eso, a mí, esto del ambiente que se crea alrededor del mundial de fútbol me huele a podrido, sí; definitivamente hay por ahí un mecanismo que no cierra. Por eso me voy a tomar esta pastillita y me voy a ir a dormir y, con suerte, me voy a despertar en julio después de que todas las murgas hayan pasado y estén lo suficientemente cansadas como para llamarse a silencio.

Te podrás imaginar que, ya que estamos, la FIFA, la FOFA y la FUFA ya sabrán dónde guardarse sus campeonatos.

Por esto, también, pudiera ser que extraño tanto al Viejo.



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Demagogo textual :

            poeta pobre.



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Poetas recitando

Cada sandía se parece a todas, y todas se parecen a cada una: la misma forma alargada, ovoide, cierta protuberancia en el medio, una mancha blancuzca superpuesta al verde pálido de la cáscara en el sitio sobre el cual la sandía ha estado apoyada en la tierra mientras crecía, antes de ser arrancada de la planta y puesta en el montón con las otras.



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El limonero real
Juan José Saer
Planeta (Barcelona, España, 1974)
[ p.106 ]

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Off the record

Cuestionado ante la pobre calidad de sus invitados, el conocido organizador de encuentros literarios respondió: "Y... Si están para un 4..."



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Vapor en el espejo - Sara Gallardo

Tokio se llama la tintorería de mi barrio. Su dueña, desde una mesa,
vigila los trabajos. Casi no habla español. Entre el vapor sus hijos escuchan tangos en la radio.

El día que me hicieron rector en la Universidad fui a hacer planchar mis
pantalones. Los muchachos me dieron una bata mientras esperaba.
Por pudor, la madre dejó el puesto. Lo ignora: enseño lenguas orientales.
Pude leer, en la mesa, qué escribía: Aquí estabas espejo cuatro años
escondido entre papeles. Un rastro de belleza perduraba en tus aguas. ¿Por qué no lo guardaste?

De alguna cosa sirve, comprendí esa tarde, ser rector de la Universidad,
experto en lenguas orientales, dueño de un solo pantalón.

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Pertenece al libro "El país del humo"

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Copiado de
http://www.lalectoraprovisoria.com.ar/?p=1946

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El hombre en la araucaria - Sara Gallardo

Un hombre pasó veinte años haciéndose un par de alas. En 1924 las estrenó, de madrugada. Su temor principal era la policía. Anduvieron, con un vaivén bastante lento.

No lo subían más de doce metros, la altura de una araucaria de la plaza San Martín.

El hombre abandonó a su mujer y sus hijos para pasar más horas sobre el árbol. Era empleado en una compañía de seguros. Se instaló en una pensión. Cada medianoche ponía aceite para máquinas de coser en las alas, y marchaba a la plaza. Las llevaba en un estuche de violoncello.

Bastante cómodo, tenía un nido sobre el árbol. Hasta con almohadones.

De noche la vida en la plaza es extraordinariamente compleja, pero él nunca se molestó en enterarse. Le bastaban los follajes, las casas oscuras, y sobre todo las estrellas. Las noches de luna eran las mejores.

Nuestro mal es no aceptar el límite. Se le puso pasar un día entero en el nido. Fue en un feriado de la compañía.

Salió el sol. Nada como el amanecer entre las copas de los árboles. Muy alta, una banda de pájaros pasó dejando la ciudad a sus pies. Los contempló con una especie de mareo, con lágrimas.

Eso había soñado los veinte años que puso en fabricar sus alas. No en una araucaria.

Los bendijo. Se le fue el corazón tras ellos.

Una sirvienta abrió los postigos en casa de una vieja insomne. Vio al hombre en su nido. La vieja llamó a la policía y a los bomberos.

Con altavoces, con escaleras, lo rodearon.

Tardó en notarlo, se calzó las alas, se puso de pie.

Los autos frenaron. La gente se juntó. Se abrieron las ventanas. Vio a sus hijos, con delantales de colegio. A su mujer, con la bolsa del mercado. A la sirvienta y a la vieja abrazadas.

Las alas funcionaron, despacio. Rozó ramas.

Pero perdió altura. Bajó hasta el monumento. Saltó. Se enhorquetó en ancas del caballo. Tomó de la cintura al general San Martín. Sonreía.

Un policía disparó un tiro.

Quedó sobre el caballo un zapato enganchado.

Pero pudo volar. Lento, avanzó, apenas más alto que las cabezas de los que estaban en la plaza, y nadie respiró observándolo.

Llegó a la torre de los ingleses, el viento lo ayudó hacia el sur.

Vive entre las chimeneas de una fábrica. Es viejo y come chocolate.


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* Pertenece al libro “El país del humo”

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Copiado de
http://www.lalectoraprovisoria.com.ar/?p=2426



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Cansado al hartazgo

De los pelotudos que esperan que aplauda cada vez que el poeta se tira un pedo.



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Prologóptero :

            a partir del insecto parónimo, se dice de la persona* que anda todo el tiempo a la caza de un prólogo.



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* En algunos textos figura “escritor” —no llegaría yo tan lejos.



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J.D.Salinger

Dice en la nota del diario La Nación del 29 de enero de 2010 :
"El celebrado escritor norteamericano, que vivía recluido en su casa desde 1965, falleció a los 91 años"


Cabría hacer notar que el que una persona no te dé bola no es, necesariamente, lo mismo que el que esté recluida.



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Nota de La Nación :
http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1227131

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Macri quiere ser Kirk

Recibí este mensaje de mi viejo conocido Alejandro Agostinelli y merece multiplicarse - aun cuando, ya sabemos, somos tres (cinco en días de lluvia).



Asunto : Macri quiere ser Kirk pero en vez de Phaser sueña con picanas eléctricas

Mauricio "Tiberius" Macri: “oigo la palabra cultura y desenfundo mi Taser”. El jefe de Gobierno de Buenos Aires sueña combatir la inseguridad con picanas eléctricas. No oye las advertencias del Sr. Spock.

www.magiacritica.com.ar

Saludos,
AleA


Nota : lo llamo "viejo conocido" por pudor (el conocido es él y el viejo soy yo)



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Ley :

            herramienta que, en una tierra sin justicia, el poderoso utiliza para esclavizar.



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"Permitidme tutearos, imbéciles" / Arturo Pérez-Reverte

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.



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Recibido de "La Buhardilla" - hace un ratito nomás.

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Meridiano local

Don Hércules [el único y tradicional relojero del pueblo] era tan viejo que decían las malas lenguas que había comenzado arreglando relojes de arena.

(...)

Harto el pobre jefe de oír las quejas de los viajeros y de los que iban a pasear a la estación a la hora de los trenes, que eran los más exigentes, optó por mover con sus propias y resignadas manos las manecillas del reloj de acuerdo con las circunstancias. Si el mixto de la nueve y trece venía con una hora de atraso, el jefe acomodaba el reloj desde que tenía noticia de la demora. Y así los concurrentes a la estación, que se habían guiado por los otros relojes anárquicos, no sabían a ciencia cierta con qué retraso llegaba el tren y las quejas se detenían al borde del libro de quejas.



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Chamico (Conrado Nalé Roxlo)
Meridiano local

Mi pueblo
Kapelusz - BA - 1985
[ p.44 - p.45 ]

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Génesis

Después de haber visto a un camarero atender durante un viaje de mil doscientos kilómetros a una familia compuesta de una madre, varias criaturas y dos criadas provincianas; después de haber visto eso, creo que Dios pudo en efecto, hacer el mundo en siete días, si previsoramente eligió un camarero de tren como ayudante.



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Gustavo G Levene
Viaje a Catamarca

Niñez en Catamarca
Ciordia & Rodríguez - Colección Ceibo
BA - 1951
[ p.25 ]

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Unos minutos

Por fin llegamos a Retiro donde se cumpliría el rito ineludible. Consistía en que me asomase a una especie de ojo de buey o tragaluz alto y angosto que permitía ver las aguas del río que lo golpeaban. Durante unos minutos me deleitaba en la contemplación de la corriente que alguien, mucho después, llamaría “de color de león”.



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Magda Ivanissevich de D’Angelo Rodríguez
Quien supiera escribir

La ciudad de mi infancia
Librería Huemul - BA - 1977
[ p.43 ]

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Luces

Mi pueblo conoció tres clases de alumbrado público y mucha oscuridad.

(...)

Recordaré. eso sí, el homenaje que tributó el pueblo al vecino caracterizado que plantó el primer farol en la esquina de su casa, homenaje que despertó los celos de otro vecino, más viejo y más caracterizado, ya que la barba le llegaba a la faja, quien, para no ser menos, se sirvió su homenaje como introductor del alumbrado lunar.

(...)

La luz tenía otra particularidad, y era que se apagaba de cada hora, media. Pero nadie chistó, pues creíamos que eso era lo que se llamaba corriente alternada.



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Chamico (Conrado Nalé Roxlo)
Alumbrado público

Mi pueblo
Kapelusz - BA - 1985
[ p.40 - p.42 ]

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Clase de dibujo

Tres limones encimados colgados sobre el pizarrón y molestándose entre ellos era el tema que debíamos copiar. Apenas iniciada la empresa, resultó que más que el lápiz necesitábamos la goma; y como ésta se gastó, nos levantábamos para pedir prestada la de los compañeros, y bien pronto todos trabajábamos tan encimados y molestos que los limones nada debían envidiarnos. Por último, al colorear el dibujo, lo que se hizo imprescindible fue el cortaplumas o el sacapuntas. En fin que por sus movimientos aquello parecía una clase de ejercicios físicos.



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Gustavo G Levene
Escuela regional

Niñez en Catamarca
Ciordia & Rodríguez - Colección Ceibo
BA - 1951
[ p.50 ]

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Libros

http://stevenson.com.ar/stevenson_libros/stevenson.html



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Lo que no te mata ...

Se
puede
ser
espléndido
poeta

y
pésimo
escritor



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Plumas

Antes el tipo escribía con una pluma de ganso, y era muy fácil que le saliera "La Divina Comedia". Hoy escribe a máquina, y es muy difícil que no le salga una gansada



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Wimpi
El gusano loco
Editorial Freeland - BA - 1965
[ p.68 ]

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Si hubiera sabido entonces

            lo que sé ahora, jamás habría hecho una revista.



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Libros

http://stevenson.com.ar/stevenson_libros/stevenson.html



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Fragmento :

            lugar de origen y reunión de la escritura como arte.



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Servicios

No sé si notaron (le hablo a las 5 personas que leen este blog) que hay en este país una suerte de lema tácito y que dice así :

Todos los servicios, fueran éstos privados o provistos por el estado, funcionan muy bien... hasta que dejan de funcionar.

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Y el mentado lema tiene un corolario (no menos implícito) :

Y cuando dejan de funcionar... agarráte porque no habrá un alma que sepa cómo hacer para que vuelvan a funcionar como lo hacían antes.



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Espejito Espejito Espejito

Un premio no es mejor que el jurado que lo otorga.



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