Vapor en el espejo - Sara Gallardo

Tokio se llama la tintorería de mi barrio. Su dueña, desde una mesa,
vigila los trabajos. Casi no habla español. Entre el vapor sus hijos escuchan tangos en la radio.

El día que me hicieron rector en la Universidad fui a hacer planchar mis
pantalones. Los muchachos me dieron una bata mientras esperaba.
Por pudor, la madre dejó el puesto. Lo ignora: enseño lenguas orientales.
Pude leer, en la mesa, qué escribía: Aquí estabas espejo cuatro años
escondido entre papeles. Un rastro de belleza perduraba en tus aguas. ¿Por qué no lo guardaste?

De alguna cosa sirve, comprendí esa tarde, ser rector de la Universidad,
experto en lenguas orientales, dueño de un solo pantalón.

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Pertenece al libro "El país del humo"

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Copiado de
http://www.lalectoraprovisoria.com.ar/?p=1946

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