domingo, 31 de agosto de 2008

Persecuciones



Dos buenos poemas no valen más juntos que el mejor de los dos.



Two good poems are not worth more together than the better of the two.



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Fernando Pessoa
Aforismos y afines
Emecé Editores - Lingua franca
Enero de 2005
[ p.73 ]



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Nota :


La escala de valor       (nuevamente)
puesta a medir ...
¿más?
¿menos?
¿quién corre       a quién?



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Contrabando

                                                                  ( Barrio viejo )

El poeta
acaricia el lustre       irregular
de una bala

El asesino
escribe su nombre
en el canto de un lápiz

El arma
humea
en la mano del poeta

La ironía sabe a futuro
y el asesino sonríe
hacia la esperanza que cuelga
de los cables
con lengua obscena

El poeta
presiente
los atractivos de la desobediencia
sobre todo cuando se apuesta fuerte
mira hacia el final del asfalto y ve :

Jadea
Leonor
lo suficientemente lejos
como para tener que adivinar
las líneas de su cara
pero cinco pasos antes
de convertirse en recuerdo

El asesino
mira el cielo y reconoce
las mismas nubes rojas

Pasan dos parlantes
arrumbados
al techo de un auto

El poeta
se sienta en la vereda del bar
y guarda el arma
baja la cabeza y murmura :
Lo único sagrado es la soledad
Mira al asesino y lo fija en su pupila
lo anochece

Las luces se prenden
los movimientos       más livianos       fijan coordenadas
la penumbra los vuelve privados

El asesino y el poeta desaparecen

y garúa sobre la tierra
sedienta
del Pasaje Shakespeare



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jueves, 28 de agosto de 2008

Pandemia



—Por Dios —exclamó el viejo—. ¡Usted es escritor!
      —¿Cómo adivinó?
      El viejo hizo un ronquido, gesticulando.
      —El país está desbordado. Hay escritores apareciendo desde debajo las rocas en Cork y escritores caminando penosamente a través de los pantanos en Killashandra. ¡El día vendrá, escúcheme bien, cuando habrá cinco escritores por cada ser humano del mundo!



"Good God," the old man interjected. "You're a writer!"
      "How did you guess?"
      The old man snorted, gesturing.
      "The country's overrun. There's writers turning over the rocks in Cork and writers trudging through bogs at Killashandra. The day will come, mark me, when there will be five writers for every human being in the world!"



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Ray Bradbury
Green Shadows, White Whale
Bantam Books - New York - 1993
[ p.9 ]

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jueves, 21 de agosto de 2008

Dicho al oído



Los límites de mi mundo son los límites de mi lenguaje.



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Wittgenstein

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Un libro contra la muerte



(...) ¿Qué es un libro? Somos tantos y tantos los escritores que no creemos gran cosa en la literatura hasta que no se nos hace poesía necesaria, y yo diría conducta. Personalmente hubiera preferido callarme del todo, oscurecerme en la raíz, si la palabra no me hubiera exigido sacar esta visión, es decir, esta flecha incesante, esta expansión sin término.



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Gonzalo Rojas
Contra la muerte

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lunes, 18 de agosto de 2008

No dicho



No dicho
lo que hubiera debido decirse sobre el sol
y lo único acertado sobre el rayo,
para no hablar del amor.

Intentos. Peticiones. Fracasos
a causa de descripciones imprecisas.

Dejada a un lado la aurora
sin palabras respecto al sembrador
y sólo al margen noticias
del ranúnculo y la violeta.

No os fortifiqué las espaldas
con una felicidad eterna
no negué la caída
y tampoco la desesperación.

No hablé del demonio
porque no creo en él.
No he alabado a Dios
pero quién soy yo para ello.



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Marie Luise Kaschnitz (1901-1974)
Poesía alemana del siglo XX
Selección, traducción, prólogo y notas de
Rodolfo Modern
Ediciones Librerías Fausto
BA - diciembre de 1974
[ p.265 ]

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Nicht gesagt


Nicht gesagt
Was von der Sonne zu sagen gewesen wäre
Und vom Blitz nicht das einzig Richtige
Geschweige denn von der Liebe.

Versuche. Gesuche. Mißlungen
Ungenaue Beschreibung

Weggelassen das Morgenrot
Nicht gesprochen vom Sämann
Und nur am Rande vermerkt
Den Hahnenfuß und das Veilchen.

Euch nicht den Rücken gestärkt
Mit ewiger Seligkeit
Den Verfall nicht geleugnet
Und nicht die Verzweiflung

Den Teufel nicht an die Wand
Weil ich nicht an ihn glaube
Gott nicht gelobt
Aber wer bin ich daß



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sábado, 16 de agosto de 2008

Lo que enseñan los cuentos



He oído a ciertas personas decir delante de criaturas de tierna edad que leer es cosa muy educativa: sin deseo de caer en extremismos creo que deberían ser quemadas a fuego lento. No sé si leer es cosa muy educativa, lo único que sé es que la educación resulta de entrada el motivo menos seductor para dedicarse a la lectura. Cuando pienso en una lectura educativa me imagino uno de esos diálogos beckettianos recomendados por los oligofrénicos profesionales para aprender idiomas: "¿Es su padre torero o posee una casa en las afueras? Mi vecino me ama y tiene una bufanda, etc..." Aunque mi ineptitud para aprender idiomas no me recomienda precisamente como ejemplo puedo asegurar que he aprendido a leer en inglés gracias a Lord of the Rings, dos diccionarios y un maravillosamente largo mes de agosto. La mínima sospecha de que estaba contribuyendo a mi perpetuamente deficiente educación me hubiese desmovilizado por completo: yo sólo quería saber qué les iba a ocurrir a Frodo, Pippin y Aragorn. Quizás a fin de cuentas conseguí educarme un poco, pero lo verdaderamente importante es que aprendí otra estupenda historia [ ... ]

[ ... ] Pero aún hay algo más profundo en los relatos de aventuras: la percepción mítica de que aun lo peor del mundo, lo más hostil a la personalidad y fraternidad humanas, lo que menos repara en nosotros o más nos amenaza, quiere también ser regenerado por nuestro esforzado coraje. Pide, desde su rugiente animadversión, ser incorporado a nuestra tarea. En el cuento, el dragón no es un obstáculo para llegar a la princesa, sino el medio de alcanzarla: aún más, es la princesa misma, que espera nuestra conquista y nuestro amor. En sus Cartas a un joven poeta escribe alguien tan poco sospechoso de embotada sensibilidad como Rainer María Rilke: "¿Cómo habríamos de olvidar esos antiguos mitos que están en el comienzo de todos los pueblos, los mitos de los dragones, que, en el momento supremo, se transforman en princesas? Quizá todos los dragones de nuestra vida son princesas que esperan sólo eso, vernos una vez hermosos y valientes. Quizá todo lo espantoso, en su más profunda base, es lo inerme, lo que quiere auxilio de nosotros". Sencillamente, pienso que no puede brindarse lección más alta ni más honda. De hecho es tan alta y tan honda que ya no es una lección en absoluto, no tiene nada que ver con la educación como formación profesional ni con ninguna otra forma de instrucción funcional.



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Fernando Savater
"Lo que enseñan los cuentos"
artículo publicado en el suplemento de
"La Nación" del 15-10-89

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martes, 12 de agosto de 2008

Mamarrachos



( ... ) ¡cuántas puestas de sol "serenas" o "triunfantes"
en el mercado de mamarrachos! ( ... )



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Roland Barthes
Lettres Nouvelles - 1955

La Torre Eiffel
Textos sobre la imagen

Paidós Comunicación
Barcelona - BA - 2001
[ p.16 ]

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lunes, 11 de agosto de 2008

Punto exacto



( ... ) Lástima que estos jóvenes talentos no lean a Brecht. En él encontrarían al menos la imagen de un arte que sabe hacer que un problema parta del punto exacto en que ellos creen haberlo terminado.



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Roland Barthes
Lettres Nouvelles - 1959
"Mitología" sobre el filme El bello Sergio de Claude Chabrol

La Torre Eiffel
Textos sobre la imagen

Paidós Comunicación
Barcelona - BA - 2001
[ p.26 ]

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domingo, 10 de agosto de 2008

Fácilmente



La planta baja del hotel que me habían indicado estaba ocupada por un café cantante. En el primer piso encontré a una vieja que, luego que hube discutido con ella el precio, me condujo a una estrecha habitación en la que había dos camas. Objeté que quería vivir solo. La mujer sonrió y me dijo que de cualquier manera encontraría fácilmente una compañera en el café cantante de la planta baja.



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Guillaume Apollinaire
El caminante de Praga

El heresiarca y cia.

Versión española de Juan Esteban Fassio
Centro Editor de América Latina
Capítulo / Serie Narradores de Hoy
BA - 1972
[ p.8 ]


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sábado, 9 de agosto de 2008

El ciego



llamo y llamo
y tú no estás
sé que no estás
pero sigo llamando
por lo menos el teléfono suena ahí donde no estás
pero donde sueles estar
en el espacio que sueles ocupar
en el aire que sueles llenar
en las sillas que sueles tocar
en los muebles que sueles tocar
en la cama que sueles ocupar
en el teléfono que sueles contestar
y tomar en tu mano
y acercar a tu boca.

llamo y toco ese lugar.
yo soy el alma el corazón y el ¡ay!
del grito que toca ese lugar.



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Claudio Bertoni
De vez en cuando (1998)
http://www.letras.s5.com/bertoni05122.htm

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Playa de los Pescadores (1915)



las sogas
apuntalan
a los bañistas de las buenas costumbres



extendidos por el mar
se afianzan

apoyo
lugares firmes
donde la arena
hunde



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Alejandra Pultrone
Ciudad demolida
Nostromo Editores
BA - 2007

http://autorexus.com.ar/ciudad_demolida/demo_c_det.html

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jueves, 7 de agosto de 2008

Oír ... y oír



( ... ) Desprendió de su chaleco un reloj de oro con su cadena, después ató la cadena a una ramita fuerte que estaba por encima de su cabeza; el reloj quedó colgado como un adorno de Navidad, y su tictac apagado pudo haber sido el latido del corazón de una criatura delicada, una luciérnaga, una rana. "Si se puede oír el tiempo pasar, ello hace que el día dure más. He aprendido a apreciar un día largo." ( ... )



( ... ) He unloosened from his vest a gold watch and chain, then lassoed the chain to a strong twig above his head; it hung like a Christmas ornament, and its feathery faded ticking might have been the heart-beat of a delicate thing, a firefly, a frog. "If you can hear time passing it makes the day last longer. I've come to appreciate a long day." ( ... )



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Truman Capote
The Grass Harp
William Heinemann Ltd
Londres - 1952
[ p.60 ]

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miércoles, 6 de agosto de 2008

Estamos condenados



A este amor. Que no nos suelta. Y. Al mismo tiempo. No nos deja estar. Juntos. Mucho rato.



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El diablo pide más

( fragmentos )



La plenitud está de cara a la pared

. . .

Contra el muro el desierto se ve distante

. . .

nos enlazamos
y ni un pájaro mira
y ni un sueño aullando

. . .

Semejantes.
Animales sueltos en el camino.
Que estallen.
Indefinidos.
Una tribu de indecentes confusos.
Sin techo.
Oscuros a intervalos.
Que miren fijo y tiemblen.
Eso sí.
Que tiemblen que tiemblen.


. . .

Vení.
          Azotá con tus gasas.
Puedo escuchar el látigo de la seda enjaulada.

. . .

la amo al revés
                        la busco hacia atrás

. . .

Larva hechicera el hijo daría
por tener las dos caras de la luna.

. . .

Soy pobre
me nazco       me entierro
me sobran los días.

. . .

Torre de Babel
halcón infinito.

. . .

Esta mísera gloria de apretar el aire
con el azogue de mi nuca.

. . .

Quiero estar allí
donde nadie sabe quién vive
en la lucidez del ahogado.

. . .

Es sombra con cicatriz de hijo.

. . .

El deseo es más que un cuerpo.



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Silvia Montenegro
El diablo pide más
Ediciones Último Reino - BA
Septiembre de 2003

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martes, 5 de agosto de 2008

Ramalazos tras lo cantado



Detalles luego escondidos
matizan palabras que alteran
la intención

y no calla miradas             baila
tu foto en mi cara
el valor de una espera



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Irresistible y precario



( ... ) Las preguntas que me obsesionan son otras y se vinculan con la antesala de la escritura, tienen que ver con el poder y con la dificultad de ejercerlo. Hablo de un poder que se parece a una fatalidad. Hablo de librar combates desiguales, de abrir o clausurar a voluntad el dolor propio o ajeno. Hablo de la valentonada de no tener que complacer. Del terror de no poder complacer. Hablo de un miedo y un deseo y una imposibilidad. Hablo del irresistible y precario poder que supone el escribir.



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María Negroni
Sylvia Plath: La ambición del suicidio

Ciudad Gótica
Ensayos sobre arte y poesía
Nueva York 1985 - 1994

Bajo la Luna - BA - 2007
[ p.133 ]

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lunes, 4 de agosto de 2008

Poema

Yo l vos publich: amar dretament vós
Ausiàs March


Nunca pensé cuando te vi con collarín y suéter si recuerdo bien de tono lila que
              terminaríamos haciendo
lo que hoy con esta sofisticación gracias a las horas largas de práctica tan bien hacemos
Solía recurrentemente entonces delinear en la memoria tus caderas
mis ansias palpaban la inexorablemente inconclusa redondez del deseo de tu cuerpo
y pude intuir incluso la suavidad y aroma de tu cuello bajo los deslices de mi lengua
Dónde estabas hace un par de años preguntaste
pero nuestra posibilidad latía decenas de centurias antes de que tú y yo lo hubiéramos
              siquiera supuesto
Aquí me siento en casa en mi verdadera casa
dulcificado por la seda de tus muslos
profesando y rindiendo culto a una nueva fe que en la consistencia de tu carne
              encuentra lo altísimo y sacro y etéreo
Cada día
una oscura y al propio tiempo luminosa transubstanciación nos vuelve parte de lo mismo
cobra sentido mi mano al ser sólo una extensión de la tuya
es por ambos que responde mi columna vertebral y en fin mis más de doscientos huesos
qué decir de las tres cuartas partes de agua en el cuerpo que cuando me miras
irrevocablemente               evaporan y extinguen
Por eso
en esta ya alta hora de la noche
cuando por única luz tengo un cierto brillo de tus ojos               ardo
me combustiono en una lumbre táctil
te beso               te libero de la blusa y tras vencer las varillas del brassier
libo con devotísimo fervor tus pezones hasta desgastarlos y adolorirlos
para no quitarme más de la boca               nunca               su sabor
Y reposar en tu vientre modelar con mi palma tu cintura cada centímetro del talle
tensar el arco que se forma entre tu espalda baja y las nalgas
sembrar papilas gustativas en pantorrillas e ingles
para finalmente...
Por eso
en esta ya alta hora de la noche
—le dije al oído mientras hundía en su piel mi pelvis—
por eso
me quema el pecho algo muy semejante muy parecido
al amor.



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Alí Calderón

Crítica
Revista cultural de la Universidad Autónoma de Puebla
abril - mayo de 2008 - No. 126
[ pp.128-130 ]

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Alabanza y exaltación del Padre Mario



Oh Padre
Calme
nuestro dolor la befa y el vejamen del dolor escarnecidamente soportado a través del silencio del abismo hasta que su gran mano llegue y unza en una voluta los gladiolos que enciende con el roce de un helecho en la fontana de los lagos.



(fragmento)



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Néstor Perlongher
Alabanza y exaltación del Padre Mario

Chorreo de las iluminaciones
- 1992

Poemas completos
Seix Barral - Biblioteca Breve
BA - 2003
[ p.341 ]

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Nuestro purgatorio



Ahora somos ideales. Ahora somos el uno para el otro. Pero. Antes. Vamos a tener que viajar.



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domingo, 3 de agosto de 2008

Rindiendo homenaje

a Ángela Figuera Aymerich


No despertar. La exacta belleza de los sueños
sea para tus juegos. No les llegues tus raciocinios.

Déjalos en silencio, quietos,
que en sus pozos inútiles
nadan las cosas como inefables peces.



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Livia Mesa
Códigos irregulares
Último Reino - BA - 1996
[ p.38 ]

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Enfundo y nadie comprenderá nunca nada



Néstor Sánchez
Siberia Blues
Sudamericana - BA - marzo de 1967

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[ p.96 ]

Las instrucciones al aprendiz fueron precisas desde la tarde del jueves, o sea una vez cumplida la partida final del potrillo: vas a traerlo cuarto o a lo sumo quinto sobre la carrera, emparejás en mitad del derecho, quebrarás fácil al emparejarlos pero igual pegá, sacá un cuerpo y pegá, sacá varios y seguí hasta el disco como quien viene parado en un pescante y quiere dejar atrás algo, quiere dejar atrás un patio con baldosas enceradas, una afonía raspante en la zona más bien alta del barrio de Floresta.



[ p.101 ]

Por supuesto aquello que parecía más y hasta definitivo aunque se iba deshaciendo sin rastros de encanto una vez cumplidas las veinte cuadras con los esquís y todo el alcohol adentro y una cama al minuto que mañana es otro el que cepilla los dientes frente al espejito deformante del botiquín.



[ p.112 ]

Plaza Constitución la extensa (un banco y aquel maratonista nada convencido en el retrovisor), a fuerza de travelling largo puede representar el saxo tenor más triste del mundo siempre que la maltratada tristeza, la muchacha del circo, esté reducida a cuatro o cinco cosas desglosables como ser el frasco con esencia de banana respirado en la trastienda de la farmacia Olimpo: ese perfume insignificante salvó por mucho tiempo al de las medias tres cuarto hacia el lado de acá por Valdenegro.



[ p.113 ]

(...) se te habló al oído de la realidad, cogiste periódicamente con ella que tampoco hoy, la lenta, la marmota, se afeitó esas piernas y se niega a utilizar la mano enguantada que está intacta en la vagina; igual la seduzco, igual le lloraste encima, se la calienta, podría ponérsele todo el cuerpo con alguno que otro sueñito raro de la noche y el Winchester y la cáscara en el piso más la multitud de colectivos (...)



[ p.115 ]

Dirías para vos mientras caminabas un poco retrasado: enfundo y nadie comprenderá nunca nada.



[ p.120 ]

Sentir que viajo, que me están trasladando a alguna parte y en la primera parada una vez que los que atienden el bar levanten la vista ya está, es la vida extraña en movimiento, los ojos claros las manos grandes las mulatas que abanicaron bajo el enorme sombrero de paja de Hong Kong.



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sábado, 2 de agosto de 2008

Presencia



Bendito sea
el cuerpo que
a pesar de ser
reo de origen
sostiene
el peso
de la vida
tanto
como las sombras llevan
la belleza

de la tarde



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Livia Mesa
Códigos irregulares
Último Reino - BA - 1996
[ p.44 ]

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viernes, 1 de agosto de 2008

Lana y aguja



suave jaca de dos cuerpos
entre ambas futuro prado de polilla traman
sin ruido bucles de musgo zampa la diminuta
como mano que pircas amuralla y a otra en
el ojo lleva dando a tiempo su cribelo
en cadena tejido está aquel célebre destino
de intratable penélope
: su mujer



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Adriana Barrandeguy
En el orillo
Último Reino - BA - 1993
[ p.9 ]

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Álbum Azul



( ... )

—Palacio de sombra: inútiles palabras.
No hay lenguaje.
En la luz todo está bien. En la sombra hay terror.
Y el terror nos conduce a la luz.

( ... )

—Nos salvamos en la memoria.

( ... )

—La muerte es una sociedad secreta.

( ... )

—Somos nuestros errores.

( ... )

—Versos que son la conclusión de un pensamiento, pero sin ese pensamiento.
Versos que van borrando sus pasos. Versos que se ocultan.

( ... )

—Escribir, escribir, escribir, hasta que las palabras comiencen a arder.

( ... )

—Todo esto es demasiado fácil. Paciencia.

( ... )

—El presente cae. El único remedio es la creencia fanática, salvaje, en una nada tan atroz, que toda otra catástrofe resulte sin importancia.

( ... )

—Hay ciertas cosas que sólo se aprenden de rodillas.



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(fragmentos)

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Víctor F. A. Redondo
Álbum Azul

Clepsidra

Año 1 - Nro. 3
Septiembre de 1984 - BA
[ pp.31-33 ]

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Alabanza y exaltación del Padre Mario



Concédanos
Oh Padre
la habilidad de resistir al denuesto a la insidia a la maldad a la espiral del mal que nos enrosca el cuello como un huevo de serpiente lezamera que en vez de refulgir amarronarse bosteramente el cielo pequeño donde luce la estrella que nos da nos dé la estrella de la buena la buena de la estrella el astro sistro de bondad en su celeste infinitud



(fragmento)



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Néstor Perlongher
Alabanza y exaltación del Padre Mario

Chorreo de las iluminaciones
- 1992

Poemas completos
Seix Barral - Biblioteca Breve
BA - 2003
[ p.340 ]

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