martes, 27 de agosto de 2013

Últimos días del guardián

   
   
Foto : Colman
Lugar : Valle (entre Centenera y Thompson)
Buenos Aires (RA)
Agosto de 2004

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domingo, 18 de agosto de 2013

Ecos salvo por esfumados

   
Publicaciones que salieron del horno que había en el fondo de casa; impresas a fines de los setenta y principios de los ochenta.

Las fotos fueron tomadas en un banco del Parque Chacabuco, el 2 de julio de 2009





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jueves, 8 de agosto de 2013

SK me avisa que las palabras arden

   
Me advierte que su modo es quemar ...
y el martillo que yace junto al cuaderno
sigue inmóvil :
sabe que su nombre llegará
( su mano sin titubeos )

Pero así como el martillo no es el golpe
la palabra no es
el lápiz que la dibuja

la palabra surge de la tensión que anda bajo la tierra

El corazón late
porque no sabe otra cosa :
ésa es su definición del movimiento
A las palabras no podría importarles menos el destino del universo
Mientras el polo se derrite ni una sola letra sonríe

Tampoco el vampiro conoce el nombre de la sangre :
la bebe porque lo hemos observado
( hemos anotado su crónica )

El vampiro no entra en casa de SK







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lunes, 5 de agosto de 2013

Seguros y obligaciones

   
A mí no me interesa cuán inteligente sea la persona detrás del escritor (o delante). Podrá ser todo lo pelotudo que quiera (o pueda) que, si escribe bien, puede tener por seguro que voy a comprar sus libros; ahora que, si este mismo escritor me quiere venir a presentar una teorización sobre el escribir o la literatura (o su prima impredecible), me voy a ver obligado a solicitarle que regrese por donde vino —cosa que sin duda haré con un revólver en la mano.







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Ray Bradbury : Now and Forever

   
   
Una lectura que comienzo

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domingo, 4 de agosto de 2013

Paseo por el barrio mientras anochece; 15.10.09

   
Buenos Aires, RA; jueves 15 de octubre de 2009.
Desde la Estación Chacabuco (19:24 hs); por Puan, Av Pedro Goyena, Emilio Mitre, y de regreso por la Av del Trabajo (20:10 hs).









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sábado, 3 de agosto de 2013

Acerca de "Verso Bajo"

   
Fragmentos de una novela acerca de lo literario, la cual puede comenzarse por donde se guste y continuar la lectura por cualquier parte, si es que continuar fuera verbo existente con miras a un final.







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Alfred Noyes : Collected Poems 3

   
   
Una lectura que retomo.

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viernes, 2 de agosto de 2013

Escritura en movimiento y muerte

   
Se puede afirmar que cada quien escribe de una manera diferente como escapismo, para eludir una búsqueda peligrosa, para no apostar a una respuesta que pudiera pegar la vuelta y explotarnos en la cara. Pero también porque es una verdad que conviene vaciar de estridencia. Hay una corriente que recorre a quien escribe, y no sólo mientras lo hace. Una corriente que, se podría decir, va y viene entre el sufrimiento y la alegría. Aunque me parece más riguroso decir que arrastra a ambos al mismo tiempo. Y ya sabemos, por lo trillado, que los sufrimientos y las alegrías no son los mismos para cada quién, ni dejan las mismas marcas. La corriente que circula por quien escribe lo hace también antes de que el escritor ande inmerso en el movimiento de escribir, y también después. Porque se trata, aquí, del escritor. De quien se asume como tal. Y acepta la carga que tal elección trae aparejada. Alegría y sufrimiento que no pueden estar la una sin el otro y el otro sin la una. Que la tensión producida favorezca el escribir o le sea antagónico es una parte de la lucha. La trasgresión está ahí. No en cantar a viva voz y desnudo en medio de la calle y vender, después, las hojas que detallan la crónica. La trasgresión de la escritura como arte plantea otra definición para el ruido, la ruptura, la subversión. No por ello mata más. Aunque pudiera ser, sí, que mate mejor.







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jueves, 1 de agosto de 2013

A espaldas de SK

   
El cuerpo lee
eso que otro cuerpo
ha escrito en él

Pero hay cuerpos que leen mal
No saben
eso que leen

Lo que llevan escrito
no es lo que leen
porque leer no es una corriente
que va adonde le marca el terreno ...
no solamente

Hay lecturas
cuyo hacerse bien necesita
del dolor :

soldados de plomo
abandonados a medias
en la trinchera del ánimo tibio







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