Luciérnaga

Sudor de la luna. Caza la recompensa. Mi brazo. Roto. Debajo de vos.



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A una cabeza de Safo de Lesbos

La frente inmóvil, y los ojos que miran
con amor, ¿qué abrazos y qué noches profundas
almacenan, donde la antigua luna lesbiana
perforó, con veneno secreto,
las verdes hojas palpitantes? Da gusto contemplar
como el cabello duro ciñe el grávido cráneo
y el cuello diligente ayuda, sin temblores,
la dirección del rostro, de piedra inquebrantable,
que el orín mancha a veces.



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Juan José Saer
El arte de narrar
Seix Barral - Biblioteca Breve
Octubre de 2000
[ p.23 ]

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Alabanza y exaltación del Padre Mario

Oh Padre
Tráiganos
la esperanza la fe cosas buenas simples como gasas criollas tendidas en el alero de una higuera y la ilusión de un día un lindo día acceder a la elipse callada de su sueño silenciosa callada como un callo del alma de cuya emanación surgiesen sílfides emancipadas de las olas aéreas como aguas aéreas voladoras que dicen que entre las estrellas de más oscura noche se alza la cifra de su mano.



(fragmento)



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Néstor Perlongher
Alabanza y exaltación del Padre Mario

Chorreo de las iluminaciones - 1992

Poemas completos
Seix Barral - Biblioteca Breve
BA - 2003
[ p.340 ]

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Alabanza y exaltación del Padre Mario

Oh Padre
Únzanos
con el sagrado ungüento de sus dedos de estrella abriendo una divina constelación de yemas en el marrón amor azul dolor de los pidientes de los que imploran su piedad la maravilla balsámica del viento de auras que proviene de la pirueta de sus manos



(fragmento)



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Néstor Perlongher
Alabanza y exaltación del Padre Mario

Chorreo de las iluminaciones - 1992

Poemas completos
Seix Barral - Biblioteca Breve
BA - 2003
[ p.340 ]

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Las resonancias

(...) confío en los duelos imposibles, que no restituyen lo perdido pero lo preservan, transformado en tristeza.



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María Negroni
Ciudad Gótica
Ensayos sobre arte y poesía
Nueva York 1985 - 1994
Bajo la Luna - BA - 2007
[ p.12 ]

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Juego de niños

Dijo Stevenson que el arte es un juego, pero debemos jugar seriamente, como juegan los niños. Está bien eso, ¿no? Un niño juega con seriedad. Yo trato de jugar seriamente, de escribir con... probidad; sé que es un juego y trato de no escribir nada que no pueda imaginarme.



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J. L. Borges
Reportaje de 1983
publicado en "La Nación" el 02.09.89

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Relaciones y tamaños

Una pequeñez; el poeta, en cuanto tal, trabaja y hace sus descubrimientos en la soledad, se separa del mundo, no conoce otro deber que su lúcida y ferviente voluntad de claridad, de demoler el mito entrevisto, de reducir eso que era único e inefable, a la medida normal de lo humano.



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Cesare Pavese
Literatura y sociedad

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Otra vez las alturas

Hay novelas, en efecto, en que la novela misma, el cuento, lo que se llama el argumento, es lo de menos, y lo de más son sus disertaciones. Y hay, en cambio, lo que se ha llamado la novela novelesca, la novela por la novela misma, el cuento por el cuento, como los de "Las mil y una noches". Estas son las populares, pero, por lo general, no entran en el dominio de la elevada literatura.



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Miguel de Unamuno
Contra esto y aquello

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Compartir la tiniebla

Nada. El artista está solo, abandonado al silencio y al ridículo. Tiene la responsabilidad de sí mismo. Empieza sus cosas y las lleva a término. Sigue una voz interna que nadie oye. Trabajan solos, los líricos, siempre, porque en cada decenio viven pocos grandes líricos (no más de tres o cuatro) dispersos en distintas naciones, poetizando en idiomas varios, por lo común desconocidos unos para los otros: esos phares, faros como los llaman los franceses, esas figuras que iluminan la llanura, los campos, por largo tiempo, pero permanecen ellos en las tinieblas.



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Macedonio Fernández
Escrito de su puño y letra en la última página de un ejemplar de "Una novela que comienza", dedicado a Benjamín Virasoro

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Crujir el habla

De Luciana Mellado :
Fragmentos de la introducción a su libro
Crujir el habla

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De la naturaleza de las cosas que crujen
A modo de preámbulo o de ventana





Cruje
la sombra cuando calcina toda proximidad y atraviesa las llamas, el umbral inconstante más acá de la boca que la chupa, le seca la acidez y traga las semillas.





Cruje
ser lo que cae de repente dentro de la semilla, alrededor de la cáscara. Ser lo que suena, el pájaro que llega al agua, la luz que se retira, la mano que busca sin los ojos.





Cruje
el sexo callado, el calladito, cuando viene de golpe como un gancho corto a la mandíbula y habla la lengua del malón, la retorcida, la jerga que desfonda cualquier intermitencia.





Cruje
el sonido que no espanta insectos ni el temor a la muerte, indiferente a las formas ritualistas de los versificadores, de los bailarines afectados.





Cruje
la voz cuando no se deja atrapar, ni tiene brazos ni piernas, una niña de humo que esconde en la bruma su cuerpo hendido y horadado.





Crujen
los secretos a veces como los cogotes desgarrados de las gallinas que superviven el degüello y caminan largo rato erguidas hacia el suelo de un purgatorio doméstico.





Crujen
los suicidas que no se matan nunca, que se quedan queriendo podar toda decrepitud, toda vejez, orilleando los puentes que nominan el dolor y la esperanza.





Cruje
la pulsión de una poesía cuando el ritmo no es una aureola ni el sonido ritualista de un tambor vicario y hay belleza sin testimonio ni definición.





Cruje
Ariadna en su laberinto atada por hilos invisibles a un toro de estrellas y de vino que nunca la abandona mientras duerme.



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http://enlapiznegro.blogspot.com/2008/07/en-comodoro-presentacin-de-crujir-el.html

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Fotos y arañas

Incluso hoy a veces pienso que esas risas azuladas que dejamos a las cámaras todavía existen en alguna parte, en una caja de plástico, un almacén de episodios de un minuto, sin que se las vea, olvidadas, descartadas como recortes de una vida insignificante.

( ... )

Me quedé sentado, mirando. Miré cómo el polvo se desprendía de la nada, cómo los objetos adquirían sombras y las arañas tejían redes entre los objetos. Una se subió a mi hombro y me cosió al marco de la ventana. Quedé enlazado con el mundo, pensé sonriendo (...)



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Roman Simic
De qué nos enamoramos

Crítica
Revista cultural de la Universidad Autónoma de Puebla
junio - julio de 2008 - No. 127
[ pp.155 y 164 ]

Traducción de Gloria Blazanovic

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Nadie le teme a Elesius

Entre otras cosas, en http://autorexus.com.ar/mangrumoro/index.html dice :

Hay quienes dudan de que Elesius Moro haya tenido 28 años alguna vez.

Esta grabación lo desmiente.

http://autorexus.com.ar/mangrumoro/trama.mp3





Tomado de El Mangrullo de El Moro
La canción se llama En la Trama de Fuego y es parte del camino de Elpez.




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Carta a Hermione

Dicen que tu vida va muy bien.
Dicen que brillás como una chica diferente.
Pero algo me dice que te escondés
cuando todo el mundo está cálido y cansado.
Llorás un poco en la oscuridad,
también yo.
No estoy muy seguro de lo que espero que digas,
pero puedo ver que no está bien.


(fragmento)


They say your life is going very well.
They say you sparkle like a different girl.
But something tells me that you hide
When all the world is warm and tired.
You cry a little in the dark,
Well so do I.
I'm not quite sure what you're supposed to say,
But I can see it's not okay.



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David Bowie
Letter to Hermione
Del álbum : Space Oddity
originalmente publicado en 1969

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Para escuchar la canción completa :
http://www.youtube.com/watch?v=vzKZXkY7U_o

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Árbol muerto. La nieve...

Habitaba su entraña
otoño ceniciento.
Se oscurecía, dulce,
desamparado, quieto.

¡Oh su tierra quebrada,
su desistir, su tiempo!
Ya no andaban los duendes
su trabajado témpano.

Ni el ave de la niebla visitaba
su territorio muerto.



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Vicente Barbieri
Número impar
Editorial Losada - BA - 1943
[ p.47 ]

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Las ausencias descifrables

Néstor Sánchez
Siberia Blues
Sudamericana - BA - marzo de 1967

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[ p.67 ]

Enseguida habló Natalio con algunas pausas, les explicó que la muerte es una acción miserable, dejó algunas instrucciones que discutió con Lobos y se retiró a su pieza en los fondos de la familia Bianchi.



[ p.84 ]

Lo evidente es que durante alguno de estos retornos (habrá habido otros si se quiere insignificantes o de dificultoso registro), se hicieron necesarias pausas más o menos extensas, en todo caso más extensas con el correr de los años. Días enteros sin contestar una sola pregunta y que le bajaran la radio. Y a pesar de las apariencias lo que suena a bastante precario en el resplandor, en plena Siberia, fue cañota para mí, lugar para mí en esta algarabía permanente de los sentidos. Un tiempo chanta al sol o la poca sombra a la cal hasta el continuado de la fiesta.



[ p.86 ]

¿Viniste a buscarme a Valdenegro o nos encontramos porque si dos caminan toda la tarde, solo cada uno por las mismas calles, fatalmente uno ve al otro, duda cómo venía la cosa hasta allí con el otro, después llama o no, levanta un brazo, o lo silba?



[ p.91 ]

(...) lo espero todo del aire (...)



[ p.95 ]

(...) aunque ese sábado se registra una media docena de postales, movimientos mínimos y poco transferibles, igual se hace esta primera referencia a los contornos buscando como siempre una continuidad y entonces se empieza por el contorno del contorno que en todo caso son las ausencias descifrables.



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Larga esquina de verano

Alguien me odió ante el sol al que mi madre me arrojó. Necesito estar a oscuras, necesito regresar al hombre. No quiero que me toque la muchacha, ni el rufián, ni el ojo del poder, ni la ciencia el mundo. No quiero ser tocado por los sueños.

El enano que es mi ángel de la guarda sube bamboleándose los pocos peldaños de madera ametrallados por los soles; y sobre el pasamano de coronas de espinas, la piedra de su anillo es un cruzado que trepa somnoliento una colina: Burdeles vacíos y pequeños, panaderías abiertas pero muy pequeñas, teatros pequeños pero cerrados —y más arriba ojos de catacumbas, lejanas miradas de catacumbas tras oscuras pestañas a flor de tierra.

Un tiburón se pudre a veinte metros. Un tiburón pequeño —una bala con tajos, un acordeón abierto— se pudre y me acompaña. Un tiburón —un criquet en silencio en el suelo de tierra, junto a un tambor de agua, en una gomería a muchos metros de la ruta— se pudre a veinte metros del sol en mi cabeza: El sol como las puertas, con dos hombres blanquísimos, de un colegio militar en un desierto; un colegio militar que no es más que un desierto en un lugar adentro de esta playa de la que huye el futuro. (1984)

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Héctor Viel Temperley
Hospital Británico (1986)

Obra completa
Ediciones del Dock ; 2003
Buenos Aires
[ p.376 ]

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Romance elegíaco

(fragmento)


En las partes del Poniente
es el Río de la Plata
conquista la más ingrata
a su señor.

Desleal y sin temor
enemiga de marido
que manceba siempre ha sido
que no alabo.

Cual los principios el cabo
aquesto ha tenido cierto,
que seis maridos ha muerto
la señora;

(...)

Trabajos, hambres y afanes
nunca nos faltó en la tierra,
y así nos hizo la guerra
la cruel

frontera de San Gabriel
donde se hizo el asiento.
Allí fue el enterramiento
de la armada.

Jamás fue cosa pensada
y cuando no nos catamos,
de dos mil, aún nos quedamos
en doscientos.

Por los malos tratamientos
muchos buenos acabaron
y otros, los indios mataron
en un punto.

(...)

Los que quedaban, gritando
decían: nuestro general
ha causado aqueste mal,
que no ha sabido

gobernarse, y ha venido
aquesta necesidad.
Causa fue su enfermedad,
que si tuviera

más fuerzas y más pudiera,
no nos viéramos a puntos
de vernos así trasuntos
a la muerte.

Mudemos tan triste suerte
dando Dios un buen marido,
sabio, fuerte y atrevido,
a la viuda.



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El fraile español Luis de Miranda floreció a mediados del siglo XVI. Llegó a nuestras playas con la expedición de Pedro de Mendoza. Ejerció su apostolado y, a la vez, peleó junto a los soldados españoles por la conquista de América. Según Ricardo Rojas, su Romance elegíaco, de 150 versos con pie quebrado, es el primer poema de aliento escrito en América.

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La Colonia
Antología de la poesía hispanoamericana
Introducción, notas y vocabulario de
Alberto Blasi Brambilla
Editorial Huemul - BA - 1971
[ p.27-29 ]

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Tiempo y acierto

En la aldea silkasiana Delilitum, la muchacha Kina se sobresaltó viendo acercarse una laucha a la sartén, y como acto primo le tiró un pequeño palillo que tenía en su mano, muy difícil de dirigir como proyectil, que sin embargo acertó en la cabeza a la laucha, que quedó redonda. Entretanto, en Roma, en el intervalo de ver la laucha y acertarle Kina el golpe, Julio César recibía la segunda puñalada de Casio. Como se ve, no sólo en Roma se han dado grandes sucesos.



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Macedonio Fernández
Cuadernos de todo y nada
Corregidor - BA - 1990
[ pp.81 ]

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Cuando el pasado en otro

Néstor Sánchez
Siberia Blues
Sudamericana - BA - marzo de 1967

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[ p.22 ]

Mientras corre con la caja de Gavilán sobre el empedrado hacia el alambre, el chico sabe que así se prepara —nunca habla, nunca pregunta (...)



[ p.31 ]

(...) no llora ni vuelve ni sabe siquiera que se trata de una metáfora; lo del frío con todos adentro acariciando el hule, ganas de abrir cada puerta, entrar a lágrima viva y contagiarlos casa por casa.



[ p.40 ]

(...) por la ventana aparece una mujer toda de blanco, planea con los brazos abiertos y ordena, siempre horizontal por las pataditas de nadadora en el aire coloca la pava y su largo tul ondula en el olor a lavanda, a segundos se la escucha contralto una dulcísima balada mientras retuerce la ropa interior en la pileta.



[ p.44 ]

(...) no importan las omisiones en el horario de una estación que se necesita terminal por la alegoría o alguna que otra valija de cuero malo con la correa que le da toda la vuelta o una transitada vieja también en harapos sobre el único banco, las enfermedades que se curan con reposo, los pensamientos más o menos del mundo.



[ p.45 ]

A lo sumo me abandono cada tanto y aparece una mujer descalza, es muy joven con el pelo sobre la cara, llora por su cuenta en una pieza que es también muchas piezas pero sobre todo Santos al amanecer después de un tranvía que se estremece, que no tiene remedio.



[ p.55 ]

Lo cierto es que a medida que ella hablaba seguía nombrándote sin saberlo, otro idioma pero de alguna forma no muy oculta para mí te nombraba con los brazos alrededor de las piernas y toda la ceniza sobre los bolsones —sola también conmigo en la escalera.



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Siestas

(...) Algo irrepetible hecho de repeticiones internas, obstinadas. Siestas de invierno que, aunque olvidadas, no te abandonan. (...)



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Juan José Saer
Tinta verde

El arte de narrar
Seix Barral - Biblioteca Breve
Buenos Aires - 2000
[ p. 133 ]

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Una vida fácil

Esto es verdad, ha sido comprobado: Si usted manda 13 mensajes de correo electrónico ("mails") a 13 personas distintas pero amigas bien amigas con una sola excepción, un kilo de oro caerá en el patio de su casa, o sobre su cama, o en la bañera justo al abrir la ducha. Eso sí, en el asunto de los "mails" debe especificar: Por una vida fácil.

Nota 1: Si usted no cree que lo anunciado acá arriba sea cierto... ¿Por qué sí cree, en cambio, que, si hace algo parecido, muy parecido, Microsoft, Nokia, Motorola, Sony o la mismísima Coca-Cola le van a regalar un aparatito que le servirá casi-casi para bajar y escuchar música hasta de la luna?

Nota 2: No me crea si eso le hace sentirse mejor, pero, si usted se llama a sí mismo "escritor", debe saber que la buena escritura con ambiciones literarias no se lleva bien con los... Bueno... No creo que haga falta que nos pongamos groseros... ¿O sí?


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